Viaje en el vértigo de la noche

Selly Oak

2011-12-28T12:34:00.000+01:00

Es imposible
contravenir tus leyes elementales,
pienso por última vez,
mientras te pierdo en mitad de tu nombre.

Nunca te dije que regresé un día
a aquel lugar del que nunca me hablaste,
que nunca conocí
y que me era tan familiar.

Recorrí sus calles a ciegas,
guiado por tu voz,
hacia el frío necesario para entenderte.
Hipotermia de llorar.

Aquí siempre va a llover,
me decías en sueños, perdiéndote en la nieve,
como se pierde una niña sin brújula.

No estaba en los planes
extraviar los papeles
ni aquel mapa del tesoro
escondido bajo la piel.

Barcos ya extinguidos
me recuerdan a ti
y como cruzaba tus atlánticos
sin zozobrar.

Ojalá pudiera parar el tiempo
con tu nombre y regresar
de nuevo a tus imposibles.

Génesis y Apocalipsis según Malick: El árbol de la vida.

2011-10-09T21:20:00.005+02:00

Las películas de Terrence Malick se han convertido en todo un acontecimiento. Es como la reacción del mundo después del invento de la bombilla, la inauguración del Titanic o la aparición de un nuevo disco de Los Beatles en los años 60. Lo bueno se hacer esperar debería ser una máxima del director americano pues pasó 20 años entre su segunda y tercera película. Aunque ahora parece que tiene algo de prisa y en los próximos dos años se estrenarán dos nuevas películas. ¿Falta de dinero? ¿Ansia creativa? Especulaciones. Poco o muy poco se sabe de este misterioso creador pues no concede entrevistas y escapa de toda relevancia mediática.

¿Cómo se puede sobrevivir al cine de Malick? Para empezar uno debería ir despojado de prejuicios. Nada de leer (o creer) la crítica que la pone como obra maestra o como una tomadura de pelo infumable y aburrida. Luego tienes que tener una buena butaca de cine que sea sobre todo cómoda y que no tengas a tu derecha a una persona que masculla constantemente entre dientes algo indescifrable y que emite calor por sus poros en un cine sin aire acondicionado, obviar algunas risas de un público perplejo ante lo que ve e intentar dejarse llevar. También debes ir de buen ánimo y con paciencia y abierto a encontrar un cine al que no estamos acostumbrados. He oído de todo sobre esta película: que si es surrealista, para arrancarse… lo que uno quiera, que es una obra maestra del cine moderno, mágica, que roza lo ridículo o incluso que son imágenes tipo power points insertadas. Ante todo este jolgorio de opiniones había que ver la película de la que todo el mundo habla.

Mi primera reacción es el asombro y luego es la etiqueta. No es cine para todos, llámalo cine culto, para freaks gafapastas, cine poético, cine experimental, pseudocine… Pero nunca te deja indiferente. Es el primer acierto del film.

He visto en El árbol de la vida al Kubrick de 2001, el Lynch más experimental de Inland empire o Mulholland drive, Bergman y el cine vanguardista/intelectual de Persona, el panteísmo minimalista de Miyazaki o incluso el cine documental de naturaleza como Home o Earth.

Es una película arriesgadísima, huye de lo establecido y tienes la impresión de estar ante un cine nunca visto. Malick es sabedor de que su película va a tener seguidores y detractores. Se puede uno quejar de su excesivo metraje, pero es que si uno habla del génesis y el apocalpisis en formato libre, debe detenerse un momento. Criticar que se puede ahorrar minutos no es un argumento sólido y más bien pobre. Obedece únicamente a un patrón estético y de estilo de narración, como pudo ser en su día Lo que el viento se llevó, Ben-Hur, o la saga de El señor de los anillos. Terrence Malick se detiene en lo que a muchos podría parecer innecesario, lento y pretencioso, para él es imprescindible detenerse en la belleza de las formas y contenidos que rezuma. El director tejano no se casa con nadie y su obra es innegociable. No se acobarda y es sincera hasta el final.

No busque la típica película para pasar el rato. Terrence epata y patea convencionalismos pues es su sello. Confronta natura y contranatura, siempre en continua dialéctica. Es el film de un panteísta agrio que ya no cree en la belleza del ser humano y sí en lo que le rodea que no siempre es inmutable. No busque una película de actores. La naturaleza los engulle. Ella es la protagonista principal, ella y el ser humano insignificante y poderoso a la vez, necio e inteligente que sabe amar las cosas y a la misma vez las aniquila.

¿Cómo superar la muerte de un hijo? El espiritualismo no secular de Malick interroga retóricamente creando un universo de formas, colores, contenidos y continentes.

Por último una amenaza y una revelación. Si esta película no consigue el óscar al mejor montaje, banda sonora y fotografía, dejaré de creer un poco en esto del cine y la justicia. Y la revelación: es posible que mi crítica sea pretenciosa como el cine de Terrence Malick. Tiempo al tiempo.

La risa de Bebel

2011-10-06T22:43:00.001+02:00

No tenía a quien
prestar satisfacción.

El tiempo a penas pasaba.
Era un gato mirándome
desde su horizonte de piel.

Navegaba en medio del asfalto.

Puedo reconocerla
entre un millón de olas,
me dije.
Su risa era una samba triste
como los ojos de Bebel Gilberto.

Maldigo a la nada de los parques.
Siempre me vieron perder mil batallas.

Desbaraté sus labios de juguete,
brecha inmensa en un breve océano.

Existo
porque desordeno fragmentos de ella.

Bergman jugando al ajedrez con la muerte, no cesa de interrogar a la vida: El séptimo sello.

2011-08-25T19:55:00.014+02:00

Si Kubrick es Dios, Ingmar Bergman es su profeta… o al revés. ¿Pero qué importa el orden de los factores si no se altera el producto final?

Decía uno de sus actores fetiches, Max Von Sydow, que no conocía a nadie que supiera más sobre el ser humano que Bergman. Y es cierto. ¿Qué pasaría si un profeta o dios del cine hablara sobre el dios terrenal y divino, un dios que es sordomudo y nunca responde a las preguntas esenciales? Bergman lo sabe y todo lo interroga pero no conoce respuestas fáciles ni previsibles. En ello está su revelación.

Un nuevo dios era Bergman en 1957, tras encumbrarse con ésta primera gran obra maestra de su carrera. Pero… ¿por qué es una obra maestra? ¿Qué diferencia El séptimo sello, de una obra genial o una película muy buena? ¿Y por qué tantas preguntas? Porque todos somos un poco, al menos en algún momento, Antonius Block. Podemos haber sido cruzados de la verdad, que buscamos respuestas más allá de la vida y de la muerte en una singladura de imperfecciones.

Block y su escudero Juan (¿sin miedo? ¿Por qué ha sobrevivido - vivir por encima de -y le ha visto la cara a la muerte, dejándole su huella indeleble?) se adentran en el corazón del mundo, infectado de negrura bubónica, atemorizados por la Gran Epidemia de Europa, buscando luz y dejando tras de sí un camino de redención y justicia en busca de la épica y también picaresca de la vida. Como Don Quijote y Sancho.

He llorado, he reído y he reflexionado con esta obra alegórica, grande entre las grandes, aunque esté condenada al ostracismo por su intelectualidad filosófica, que nunca cae en la pedantería ni en la pretenciosidad. No es efectista ni virtuosa por carecer de grandes estrellas de la Meca que intenten plasmar su talento a precio desorbitado y venderlo a la mass media, no pretende crear una corriente conceptual y escatológica, más allá de la ya existente, no pretende ser nada y a la vez todo (o al menos algo), pues se habla que somos meros jugadores que pretenden tablas con la muerte en ese juego-arte de trebejos.
¿Bergman y la falsa modestia? Posiblemente la respuesta es que Bergman es un perfeccionista sin alardes de cara a la galería.

Obra magna de guión perfectamente trabajado, de laboriosidad teatral en cuanto a la sensibilidad y manufactura de un producto de imaginación artesanal, de un titiritero que mueve a su genial antojo a los comediantes.

Obra perfecta de trabajo de actor e historia sin estridencias, de cadencia de mar quedo, como el mar Báltico o el mar Muerto.

Obra maestra por contener un mundo encerrado en sus planos que se pregunta cómo ha de ser lo que no conocemos, qué tenemos que hacer para creer, dónde se halla esa verdad siempre a oscuras, y muchas preguntas que son patrimonio de la libertad del ser humano que juega con su curiosidad, que lo diferencia, que lo convierte en un ser vivo y único.

Pero creo que no se le hace justicia al director nórdico. No he visto aún la lista de cine en la que esté El séptimo sello en lo más alto. Creo que se tiende a olvidar las películas que no son top ten o que no hablan desde el producto comercial y está sólo pretende narrar, crear, imaginar, degustar, liberar, embellecer, oscurecer e iluminar.

¿Se responde así a la última o penúltima gran pregunta cuando uno termina de ver la película?
Opus magnum.

Aunque las respuestas de Antonius Block, de profesión interrogador perpetuo, sean otras y creen un bucle infinito: alea iacta est. ¿Consumatum est?

2011-06-03T20:13:00.003+02:00

Fuma usted demasiado. Las personas frustradas suelen fumar demasiado y la causa más común de la frustración suele ser la soledad.

Cuando el amor es algo innegociable

2011-06-03T20:06:00.002+02:00

Me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolias o como pasas de higo; un cutis de durazno o de papel de lija. Le doy una importancia igual a cero al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o insecticida. Soy perfectamente capaz de soportarles una nariz que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias. Pero eso sí, y en esto soy irreductible, no les perdono bajo ningún pretexto que no sepan volar. Si no saben volar pierden el tiempo conmigo.

Lo eterno, lo efímero, lo auténtico...

2011-06-03T19:41:00.002+02:00

La mejor forma de olvidar a una mujer es convirtiéndola en literatura.

Ave noctura de Oriente

2011-05-29T12:02:00.001+02:00

Anochece más allá del Mediterráneo,
pero esto no es un cuento de Oriente.

Cuervos en tu boca nocturna,
piedras que te vomitan lágrimas.
Flotando en loto me arañas
llorándome tu calma en silencio.

El lecho de los mil y un orgasmos
ensordece en el último oriente
de tus cansados ojos,
de tus labios melancólicos.

Duermes en la almohada de piedra
sin saber que es testigo
muda de las mareas que nos cubren.

Abrazados
a la lámpara maravillosa
frotaremos nuestro último beso.

Sé que en el último jadeo tuyo,
de te quieros inefables,
todo habrá acabado.

Mil y un adiós.

Sólo te veré en mis sueños.

Volver

2011-04-24T18:07:00.004+02:00

“No huyas, no huyas nunca más,
todo se acabó.”
Paraíso de abismos,
narcóticos de utopía,
rímel de nostalgias. Adiós.

La amante de las cosas pequeñas
perfila de horizontes sus ojos de magia,
instantes de imposibles,
que fue una vez maldita luz.
Ahora los maquilla de noche y los sepulta.

Celebración de lo efímero,
quizás,
manantial de manos que dibujan su memoria.

La tragedia fue no haberte
amado antes tras los espejos.

Beso en tus reflejos al fin.
Consumación del conjuro.

Refugio

2011-03-11T17:36:00.001+01:00

Me exilio de parques en medio de tu asfalto
para respirar que ya no duele, para inventar
verbos que expliquen las puestas del sol
que no huye de la noche que lo mata,
abatido y perplejo,
tras las almenas de nuestro castillo.

Me auxilio entre árbol y hoja mojadas
que me hablan en una vieja lengua clorofílica,
para entender que ahora no llueve.

Verde cuántica de besos (aún faltan por darse),
entre bancos de tronco y piedra necia de hombre,
sobre amarillas aves de savia.

Palmeras de refugio que a ti me precipiten.

Carrusel

2011-03-05T16:01:00.002+01:00

Varios niños persiguen palomas en un parque.
Venzo al tiempo que por mi tobogán se desliza.

Me siento un balancín pequeño, mudo,
cuando me dejo y no interfiero
entre mi pelo y tus dedos sabios.

Caricias de columpio.

La raíz del aire

2011-02-20T14:38:00.003+01:00

Tus demonios son mis demonios.
Convexos reflejos de la ciudad que nos mira.
Absurda se vence como la sangre,
recorre las arterias
de adoquines en latido de piedra.

Tu luto es mi luto.
Lo sabes.
Vendrán luces de nieve a nuestras rocas de lluvia,
se lo llevarán todo, gimiendo nuestros nombres
hasta cuajar tus lágrimas,
mis lágrimas.

Al fin quedará aire.
Y nada más.

Enero

2011-02-05T15:41:00.004+01:00

...Llegaste en un sol de invierno
tras mis primaveras heladas.
Me tocaste de hielos tus lluvias profundas
y te quise...
como se quieren a tus mareas
en un día gris.

Te quise con umbría ansia,
de punta a punta
tras tus océanos de sueño.

Regresaste tiritando eneros en tus besos
y me diste estíos en tus manos,
porque yo no creía en la ventisca queda,
y que pudiera amar otra vez sus brisas salinas.

Es porque adoro tus vientos escondidos,
y me prometo cuidar tu silencio,
templar tu música... velarlo todo.

Voy a curar tu hermosa fiebre,
princesa de nieve.
Mi elixir serán azules cuentos,
bombones de risa.

Voy a sanarlo todo,
tus noches sin noche agolpadas.
La sal y tu herida se la llevarán nuestros otoños.

Birmingham

2011-01-04T13:47:00.015+01:00

(Para M.R.F)

Nacer para esto.

Para ver como cae la nieve
sobre mis ojos de almendra amarga.

Pero tengo fe en los vientos,
la niebla, la lluvia
y que me lleven con ella.

Nacer para encontrar
sentido a la crecida de los ríos.
Que no se agoten en mí.

Me adentré en aquel
paraíso de frío cálido sinfín.
Como en casa.

Deseé no regresar
a los humos de la Ciudad,
a las ruinas de la muchedumbre.
Claustrofobia de llorar.

Sí, soy feliz cuando me acurruco
en tu vientre helado,
tus caricias de agua y neblina.

Todo fue pulp fiction
de regreso en el taxi sin paisajes.
Mientras te lloraba y te reía,
me devolviste a tu sombra de vertiginosa alegría.

Te persigo siempre. Para poder respirar.

La cala del ladrido del mar

2010-09-01T17:26:00.008+02:00

Me pasé tres días jugando al solitario. Esperaba y esperaba y las olas parecían no amainar. Hasta que al séptimo día, mientras otros descansaban, apareció ella.

Antes, entre sombras, había estado calculando nuestro encuentro, pero las matemáticas no servían para esto. Tampoco la literatura.
Compuse muchos poemas en la cabeza recitándolos día y noche, retorciéndolos, subiendo montañas rusas con ellos, por si les daba por convertirse, así de paso, en obras maestras. Nada. Yo ya había reescrito más de un millón de versos execrables, pero... ¿y por qué no salvar alguno para el gran día?
Ya bastaba de jugar a ser poeta.

Aquellos versillos los tenía escritos desde el primer día. Estaban empezando a estropearse por la sal. Agonizaban en mi bolsillo. Esperaba poder dárselo aquella noche que nunca parecía llegar, hasta que... fin de la espera.
Ella me arrastró como un vendaval. No podría decir que pasó, pero allí estabamos solos.

-¡Qué te parece!-
- ¡Genial!- Exclamé yo dudando si era una pregunta lo que había querido decir.
- Se llama el ladrido del mar -.
- Me gusta -. Respondí sonriéndole.
- Una vez pasé por aquí y oí un ladrido tan fuerte que despertó al mar. Se fundieron ambos sonidos en uno solo -.
- Por favor, cállate y prueba mis labios salados -. Le dije en un arrebato de improvisación, preso de la ansiedad, intentando no dudar y mirando hacia la oscuridad invisible del fondo. Tenía mal puesta la máscara de Casanova.
- Tendrás que ladrarme un poco para que te conceda el ilustre honor de un beso mío -. Me respondió con una seriedad medio divertida, medio irónica.

Temblé un instante y deseé tener una respuesta a lo Bogart, pero no se me ocurrió nada. Lo del beso tenía que haber sido después del poema, pero sustituyendo éso, me puse a ladrar estúpidamente. Ella me sonrió. Esperaba una caracajada para aliviar, hasta ese momento, mis pésimas maneras de conquistador romántico.

- ¡Vámonos a otro sitio! ¡Corramos descalzos por la cala de la serpiente!
Cedí viendo que el segundo acto de mi heroísmo romántico tendría allí una nueva oportunidad. Nada de improvisación está vez, guión, guión, guión, me decía a mi mismo. Cuando me incorporé y empezamos a andar, me resbalé y caí de bruces mojándome totalmente. No había nada que hacer, se perdió el pobre poema que debería haber visto la luz esa noche de agosto, fresca y voluptuosa. Tendría que improvisar. Ella al menos no paró de reír durante unos minutos. Luego caminamos durante una hora.

- ¿Has visto que faro más horrible? - Dijo haciendo una mueca de asco. Sus dientes eran blanquísimos.
- Pero sirven para salvar vidas -. Repliqué.
- Eso creen todos, pero lo único que busca es espiar el alma de los que aman el mar.
He de irme. La luz del faro está demasiado cerca. Me hace daño. -

Se marchó como un fantasma, o quizás nunca estuvo allí. Parpadeé. Estaba solo. La sal como testigo de cargo, el faro en el banquillo de los acusados, el mar: juez y parte. Y yo, acariciando una huella que en la arena alguien había dejado como un surco imborrable.

Cambio de estación

2010-05-04T22:22:00.000+02:00

-5º
Entre tu piel y mi peso
inventaba rendijas
para fundir icebergs de nostalgias.

0º
Se confunde en el viento el reloj:
esa tormenta, la que precipita
el peso del tiempo.

15º
Tenías de aliada a las estaciones.
Yo, rota brújula de sur,
retenía tu rosa sin vientos.

35º
Llegaste el último día para despedirte.
La lluvia se había secado
en el último aliento de tus caderas.

Era
todo un océano
pendiente de tus sirenas.

Ameliè perdida en un parque, escribe un anuncio por palabras

2010-04-02T02:39:00.000+02:00

Maga con piercings y rastas,
busca libélula sin alas
(para que no tengas escapatoria).

Promete cronopios,
tallarines y gramola.

Abstenerse insectos con corbata.
Prohibido los bostezos,
a no ser que los árboles
sean los que sueñen.

Sinfonía inacabada

2010-02-24T02:05:00.002+01:00

Las sábanas sabían a caramelo y ruinas.
Saboreándote como a un Werther's Original,
escuché por penúltima vez gemir a Chopin bajo las aguas.
Para qué seguir leyendo más
si tú eres toda la literatura.

Viajemos a la nada
bajo un cielo hosco
y unos árboles sin vida.
Disfrutemos de nuestras últimas horas juntos,
Es muss sein!
Que el cauce de las tormentas
sólo nos durará unos cuantos, pocos, siglos.
Paremos el tiempo. Que se pliegue
ante nosotros, pues somos solo uno:
el mundo y su latido.

Lo demás no importa,
el agua, los poemas,
la brisa mortal en los ojos de Friedrich.
Porque ayer devoré las cenizas,
mi amor inmortal,
hace ya un millón de piedras.
Y no lloraré esta vez.

Que lo haga Wagner,
ahorcado de un abismo gótico,
que se muera de un ataque de nostalgias Goethe,
que yo ya tengo toda mi literatura
y si es necesario
suicidaré todas mis óperas,
mientras doy jaque mate
a la tristeza, al fin,
quizás.

Starbucks Fellini

2010-02-05T23:02:00.007+01:00

Desde sus amplias cristaleras veía la dolce vita pasar. "Los sonidos del mundo -solía decir ella- se oyen mejor desde aquí, aislados por este grueso y alegre cristal que nos convierte en eternos espectadores, de este espectáculo sonoro, inodoro y voluble".

Como las gafas oscuras de Marcello Mastroiani, quedaba exiliada del mundo, tras las amplias cristaleras que mostraban el incierto mundo. Allí rodeada, sola, muda, expectante, pensaba: "Sería mejor arder y ser libres".

Kundera´s blues

2010-01-18T16:00:00.005+01:00

Adoraba hacer el amor con la luz encendida.

Quizás se conocieron en la terraza de algún bar. La luz era imponente, la brisa mortal y la gente rodeándolos no existían. Fue una breve mirada, necesaria para mostrar a ambos. Duró una milésima, un parpadeo. Luego existió la noche.

Adoraba hacer el amor con la luz encendida, le había dicho. Porque la luz los cegaría, arderían como el sexo penetrándolos. En la mesilla de luz de ella, estaba La insoportable levedad del ser a la mitad. La otra mitad, elevar su leve peso, la completaría yo, esa misma noche.

Afuera no hacia viento ni frío ni lluvia, se respiraba quietud, como si la tormenta estuviera cociéndose entre la distancia mínima de seguridad de dos cuerpos que estaban a punto de ensamblarse. No había alcohol, no había humo, no había dolor.
Había dos cuerpos, Temptation de Waits sonando, una luz vertebradora y deseo.

Nos fuimos quitando la piel, debajo de ella no había nada más que sexo. Su cara se tornó en una máscara que se retuerce grotesca, sus ojos antes azules, eran ahora amarillos ardientes como la luz que nos mataba, que nos amaba; su vientre se hinchaba una y otra vez, como una montaña que se eleva y desaparece, eleva y desaparece. Sus manos, a las que yo había aprisionado, intentaban escaparse inútilmente de su cautiverio y sus caderas y piernas, buscaban el orden del equilibrio, dibujado en mitad de la sombra en el espacio trazado de una danza mortecina.

Sus gemidos eran de animal herido, dijo algo en francés, su pelo rubio se confundió en mi espalda, subió a la última nube de la montaña rusa, sus ojos explotaron y luego el vacío.

Adoraba hacer el amor con la luz encendida para saber que existía en la noche, porque era su estado habitual. Ahora sí había dolor. Aparecieron de repente las lágrimas antes insólitas, el bourbon y el humo asfixiante de la nada.

Me fui sin desnudarme. Vestido sin romanticismos. Ella jamás dijo nada. Waits y Kundera ardieron sin remedio aquella noche… una vez más. Duró una milésima, un parpadeo. Luego en mitad de su amada luz… existió la noche.

That´s all folks!

2009-12-08T16:20:00.001+01:00

Tengo que dar las gracias al cine, a Bowie, a Las Supremes, a las mujeres que amé y a las que no amé, a Waits, a los nocturnos de Chopin, a mis amigos, los comentarios audiodescritos de Aronofsky, al jazz, a las gafas de Allen, al teatro, a Shostakovich, a la poesía, a Twin Peaks, a Pornorama.com, a los Maiden, a las tontas canciones de amor y no amor, a Miyazaki, a la sensación de crecer sin envejecer...

A Teatro del Velador , a Angie de Los Stones, a Ellen Burstyn, a correr por la noche en mitad de sombras, a Lovecraft, a la bici por su sensación de libertad, a Sean Penn, a la locura, a Burton, a mi madre, a Dylan, a los baños de agua caliente que permiten sumergir tu cabeza, a Kubrick, a reflexionar, a Kundera, a las revelaciones, a los 16 minutos (aproximadamente) de orgasmo musical Raveliano...

Al frío por su abrigo, al sexo, a Poe, a Final Victory, a las redes sociales con fines lúdicos, a Je t’aime… moi no plus, a Bardem, a mi inconquistable guitarra, al Perro andaluz, a la belleza, a Los Smiths, a la cerveza, a La muerte no acudió a la cita, a Wish you were here, a aquellos olvidados ojos, al invierno de Vivaldi, a Requiem por un sueño, a los dardos y billares aderezados de regaeton...

Al Tercer hombre, a la soledad que se busca en ocasiones, a Los Beatles, a la risa, a Marlon Brando, a las noches en vela y productivas, a April Stevens, y al surrealismo, entre otras muchas cosas… por ser mejor persona que ayer. Gracias, de verdad, gracias.

Desamor con sexo

2009-12-02T16:35:00.000+01:00

Sometí tu cintura
a mi reinado oscuro.
La piel a tiras,
los senos sin cumbres.
Inextinguibles vacíos.

A las 7 de la mañana
las caricias son botellas de Bourbon
sin etiquetas.

La chica de los ojos hamburguesa

2009-11-11T15:15:00.007+01:00

La chica con un mar en su sonrisa
tenía ojos color hamburguesa.

Hablaba tanto
que despistaba al silencio
porque sentía miedo a las oscuridades mudas.

Y llovía afuera.
Pero ella con sus manos color fucsia
sus brazos de neón
su boca de bosque afilado,
destronaba al mundo que no amaba las risas
los fuegos
los mares por descorchar,
a pesar de las tormentas
que un día amanecieron bajos sus labios.

La chica de los ojos hamburguesa tenía
el pulso y el alma
latiendo sin medida
sin pasados...
Nunca se quebraría.

Aquella noche o día o tarde...
me subí a la máquina del tiempo
con la chica del mar en su sonrisa.
Y volví a los años 20

Quizás no regresé.

Viva la vida!

2009-11-11T13:29:00.005+01:00

Tenían ojos de salvaje inocencia. Una belleza extraña, insólita, imperecedera, en mitad de la oscuridad: juventud. Eran intocables, como sirenas sin mástiles, pero con sal impregnadas. Provocaban una desesperación aullada entre los pobres marineros contemplativos de sus nieblas. Vestían sin ropas helénicas pero el deseo siempre las envolvían.
La modernidad las arrullaba, bajo sus pintalabios russian red, sus tacones infinitos de baladas por descubrir, sus ojos coldplay preparados para amar o perder. No concederían amor tan fácilmente, antes morderían que plegarse a la mortalidad.

Estas diosas noctívagas esquivas como una brizna de lluvia en mitad del océano, no desvelaban sus sorpresas tan fácilmente, porque el día las volvería mortales, y el hechizo moriría.

En noches de vinos y rosa, como aquellas, nadie nunca pudo escribir los versos más tristes, sólo pedirles a la noche una porción inmortal de belleza infinita, inocente y de vida.

Decálogo mínimo del perdedor

2009-10-08T11:51:00.002+02:00

Evita
siempre pisar
la gran alfombra roja.

No alarms, no surprises

2009-09-30T14:27:00.001+02:00

Vagaba en desgracia el payaso con una mueca sin comedias.

Aquella noche de intenso septiembre, el blancuzco maquillaje de la cara habría ido desapareciendo sin misterios bajo las sombras de sus ojos, entre notas fúnebres de un violín que martilleara su cabeza como un trémolo maldito.
Maldita sería la noche. Sin artificios, sin aplausos, sin risas que recordar. Había oído que si conseguía la risa de un niño, se convertiría en el payaso del mundo, ese hueco lugar agujereado donde se escapaban esquivas las sonrisas.

Hambre era lo que le obligaba. Como un autómata cada noche disfrazaba su tragedia, maquillaba su ancestral dolor, mudaba su piel tosca de espinas por alas suaves de mariposa y metamorfoseaba su coraza gris en corazón irisado. Pero cuando llegaba el final de la comedia el cómico regresaba a su cueva, ya en madrugada. Se encontraba consigo mismo, despojado, frente a un espejo invisible en su dormitorio, su cama se agigantaba y llegaba la mañana en desvelada tortura. Soñaba sin sueño, sin nariz cómica, como luz inquieta que maltrata la oscuridad de un laberinto.

Hasta que llegó la revelación; en una de sus fantasías nocturnas moriría triunfante en su última actuación. Por todo lo alto se marcharía sin que nadie se diera cuenta que se atravesaba el corazón irisado con el arco del violín y se desangraba por dentro, cayendo al suelo con su última risa pegada a su faz. Todos creerían que moría de mentira, que de nuevo el payaso lo había conseguido. Nadie comprendería jamás ya la verdadera tragedia del bufón. No quería redención, sólo cumplida vendetta.

El mundo era un mercado de valores en alza interesado por la necesidad de la mentira y que un bufón vendiera risas y no dejara nunca de mentir. A nadie le interesaba un payaso desangrado de dolor en sus noches de agonía, tan sólo que al día siguiente estuviera indemne para volver a impresionar al mundo con más estupideces.
Pero esa misma noche el comediante se vengaría del mundo.

Aquella noche de frío septembrino llegó y el payaso sin risas estaba acabado.
Ni alarmas ni sorpresas ya le quedaban: nadie apareció a la flamante última actuación de su carrera tragicómica. Y mientras se preguntaba si había ocurrido de verdad o si solo era una fantasía más de sus madrugadas, oyó un violín martilleando su cabeza, como un trémolo maldito.

Vagaría desgraciado para siempre el cómico sin muecas que lo salvara de su comedia, y mientras, no dejarían de sonar los aplausos de un público entregado y desquiciado por la risa más apagada del mundo.

El ombligo de tu vientre

2009-09-16T00:47:00.003+02:00

Oriente
cabe en la occidental
cumbre de tu ombligo.
El sol sale desde una habitación pequeña,
tras tu espalda,
como un mar rojo sin nombre.

Vaivén de fuego y vientre.
Dánzame maldita
tu desconocida locura,
que aún quedan por amar
aves en tus manos,
sobre tu vertical insinuación.

Darse prisa, darse prisa... asesinemos al viejo cánon literario

2009-09-02T21:46:00.003+02:00

Yo no busco un gran número de lectores, sino un cierto número de relectores.

Ética confesional del viajante

2009-09-02T21:35:00.003+02:00

Caminante sí hay caminos.
Demasiados.

Huyo
porque tus maletas
se me hicieron
grandes y vacías.

1 de septiembre

2009-09-01T19:06:00.002+02:00

No te echaré de menos en septiembre.

Hacer cine callado: Kaurismäki

2009-07-11T12:12:00.008+02:00

He descubierto al fin a Kaurismäki. O parte de él (la trilogía del perdedor o de los proletarios). Gracias a unos amigos atentos y a un cumpleaños que intentaba recuperar la infancia abandonada. El cine de Aki Kaurismäki no es de recuperación de lo perdido ni tan siquiera de redención pero sí existe la insatisfacción de algo que ya no está. Y que no va a volver.

El buen director finlandés hace un cine cercano a la mudez.
Sus personajes siempre van a decir lo mínimo exigido y muchas veces rozan la incomodidad. En sus caras y sus gestos está todo dicho.
Es un cine, en mi opinión, mal llamado social, aunque recoge los ambientes alienantes donde las máquinas han sustituido el corazón humano, que además en ciudades finlandesas como Helsinki es muy frío. Pero no existe el tópico de la frialdad puesto que éste se nos presenta como real. Tampoco sus personajes van a revolverse frente a su realidad laboral. No les interesa morder esa mano de arriba en una vida de eterna crisis. Aunque sí cometan de cuando en cuando transgresiones. Grandes y pequeñas.

Un inciso; el silencio, la parsimonia en el cine no ha tenido nunca, diría yo, gran reconocimiento a nivel de público (sobre todo), pero aquellos que lo critican no ven que es, a veces, un personaje más en la trama tan necesario y protagonista que sin él, perderíamos la esencia de la obra en sí. Y no podríamos descifrar todos los signos y símbolos de ella.

Las historias son siempre presentadas con distanciamiento, ambiente opresivo y ruidoso, ruinas en la ciudad-pesadilla que trasciende no sólo a lo físico sino que son también mentales. La fotografía está huera y desmembrada, hiere y no evita la desolación en ningún momento. La música (y a veces la literatura consumida) es la vía de escape al triste hastío. Blues, rock de los 50 y 60 ó música popular, son los resquisicios a otra puerta onírica que pueda ser abierta. La música siempre está ahí, aunque parezca invisible y no sentida por sus frígidos seres que la integran.

No es un cine para elitistas, estetas, barroquistas o intolerantes con el feísmo pretendidamente realista. Tampoco es recomendable ver este cine en época de crisis, o quizás sí: para ser conscientes del derrumbe, del abismo ético al que nos enfrentamos a diario y despertar.
Es un cine para los que se vean reflejados en la miseria y no se atemoricen de que les den la bofetada y les escupan a la cara.

El cine de Kaurismäki es una esponja vieja y usada. Te limpias con ella pero sus ásperos poros que son su visión cinematográfica del mundo, te hacen daño en la piel y tus sentidos. Dejan una huella indeleble y por consiguiente debe hacernos reaccionar.

Un cine para dejar de tragar el humo de tabaco que consumen obsesivamente sus extraños y castigados seres semimudos, para quitarse las legañas, las telarañas desnudas y reflexionar, volver sobre unos pasos e intentar seguir caminando, pese a ser un cine, a veces, pesimista, pero también a veces posibilista.

Cinefilia en todos los sentidos.

Disquisiciones grises de un sparring en torno a un MP4

2009-07-06T22:33:00.005+02:00

Y me sacude un derechazo en toda la cara, mientras oigo a Celine Dion cantando eso de All by myself. Regreso a la realidad, no tiré la toalla, me devuelve una sonrisa de campeonato Bohemian Rapsody. Pero finalmente me desplomo contra la lona mientras surgen acordes de derrota desde la garganta de Gilbert O'Sullivan y su Alone again, (naturally).
K.O en el primer asalto.

Bipolar

2009-06-18T00:01:00.007+02:00

En ese preciso momento, la cansada criatura somnolienta, intentaba escalar el polo sur de su nariz. Antes, ya había coronado el polo norte de su frente. Necesitaba como los planetas, alinear aquellos polos, tan gélidos y tan tórridos a una misma vez.

El pequeño ser en sombra intentaba sobrevivir a las noches como podía, y recorría incansablemente con su zurrón de alegrías, aquellas espesuras negras y hermosas como caballos, pues necesitaba llegar cuanto antes hasta la cima para poder beber del néctar de la Diosa, situado en su boca, justo después de su nariz. Coronarla era lo único que le mantenía despierto y vivo. Beber de ella, su salvación.

Cuando llegara al lado sur, imaginaba, tendría todo el néctar de su Diosa, quien al fín abriría sus ojos para jamás cerrarlos, sería consciente de todo el esfuerzo del pequeño ser soleado, todo lo que había cantado por ella, todos los sueños que le había regalado. Sabría la existencia de su bipolaridad.

Y despertarían los polos derretidos o congelados según fuera el viento cálido o frío. Un viento del norte, un viento del sur, como una canción azotada que jamás dejara de balancearse.

A vosotros...

2009-06-04T16:57:00.004+02:00

A todos vosotros, queridos anónimos que leéis mis entradas y no os atrevéis a dejar vuestros comentarios, deciros, que nada es tan serio y todo es intentar, al menos, reir un vez al día.

Gracias por vuestros ojos de madrugada somnolientos en este blog que cumple 5 años y añadir que el primero que deje un comentario en esta entrada entra (valga la fea redundancia) directamente en el sorteo de un viaje para dos personas a Kuala Lumpur, ese exótico lugar, donde su inextinguible cielo me vio nacer.

The Cinematic Orchestra: Ma Fleur o Amélie moribunda al ser consciente de su mortalidad

2009-05-24T22:16:00.015+02:00

http://rapidshare.com/files/236854211/08__Ma_Fleur.mp3.html

Amélie Poulain se mira al espejo. Es difícil aceptarlo, pero envejece.

Toda ella se muda, se troncha como una vulgar rosa o una canción insólita que se pierde al llegar una nueva estación. Las últimas lluvias despedazan de realidad el juego que una vez inventó, y la crecida de un Sena despiadado arrastra su imaginación hacia un fondo desconocido... y llora.

Sus manos se han transformado ya en piedras. Su pelo es alga de los mares que acarició en los desdibujados corazones de los hombres y que finalmente abrazaron la vulgaridad, celebrando su fracaso. Es consciente de su mortalidad y... duda.

Sin embargo toda ella sigue siendo hermosa como una diosa melodía que sale de no se sabe donde. Y sigue respirando. Cree que debe todavía amar para poder salvarse.

Ya no mira ningún espejo Amélie.

*El descubrimiento de esta canción se la debo a mi buen amigo Jesús.

Para ser oída en tiempos donde la lluvia no hiera de nostalgias y sí de esperanzas que huelen a recuerdos.

Wall Street, 08:00 A.M

2009-05-24T22:13:00.001+02:00

Abarato el precio de mi soledad.
Invierto en el viento,
última empresa libre
del fuego de los hombres.
Compro el infierno al diablo
y vendo mi alma a dios.
Estoy arruinado.

Cambiar de piel

2009-05-17T19:30:00.004+02:00

Abrió de par en par las ventanas por donde se filtraba el aire oceánico. Quiso volar muy alto, pues nada con forma humana, animal o vegetal lo retenía allí, entre esas cuatro paredes que cada vez se estrechaban más. Plegó las alas, decepcionado, aterido por su cobardía y deseó una última oportunidad. Le ofreció una plegaria al sol. Su mirada se clavó hasta el infinito que se perdía más allá de su razón y dejó de sentir.
El aire oceánico ya le pertenecía.

Viaje a ninguna parte

2009-04-17T00:59:00.002+02:00

La mayoría de mis viajes los hice en soledad inerte, de tristes oleajes, anclados en territorio inhóspito, y fue a ojos cerrados tal travesía hecha. Pero varar constantemente ahogado bajo la orilla, encallado en la roca desnuda, tuvo su premio; al menos me ayudó finalmente a encontrar la jauja en las islas perdidas... y estaba en mí.

Tantos años desperdiciados...

Cuando Transexual adorador de Satán encontró a Macumba sexual

2009-04-12T22:36:00.003+02:00

Fue una noche. Pero pudo ser una tarde de merendola de la muerte. El lugar daba igual: los bancos de la estación de Santa Justa, o en sus parkings donde Ricardo Bolzico era el agente doble descubierto por una perspicaz señora, o incluso en aquellos banquitos eternos del cigarrito (siempre penúltimo) de la victoria.

Y una charla siempre interesante, enriquecedora, que llena de orgullo conocer a alguien así, quizá un poco tú, y sirve también para darte cuenta de que los años pasan pero el reflejo del espejo es el mismo... afortunadamente.

Todo empezó con una certera y feliz zancadilla, y luego la rebledía incontrolada contra la estupidez. El señor Caba le sigue esperando a la salidad del colegio. El trío resplandor en lucha constante con el "pelubio" y sus tonterías: "pars"; prófugos de otro tío que nos quería matar o más bien "destripar la cara", aunque con su hermano nos cebamos: "Javi, ya llegó el momento" "¿Nos vamos? ¿A dónde?..." o la rima con cotillón y patillón. Las correrías por Santa Justa: el poli bueno/poli malo o Marce jugando a disparar a las fuerzas del orden.

Fue una época en la que nos granjeamos grandes amigos, también recuerdo a los "mejores del mundo entero", homenaje incluido en una canción memorable de acordes la menor y fa), la época del Mónaco (que buenos ratos a cinco duros), los partiditos en los banquitos y tantos otros momentos...

Luego nos hicimos mayores o no tanto: teníamos un receptáculo de reflexión, nos reíamos con el baile del cojo (una sutil ironía), pensamos escribir una carta "protesta" a esas "señoritas peliagudas". En realidad nos reíamos de todo. El lugar de encuentro que estaba y sigue estando, a mitad de nuestras casas con ese cartel que servía para juegos como el de la llave y otros.

Las canciones de nuestra vida: nuestros primeros acordes con guitarra española, nuestras grabaciones que son el único recuerdo gráfico que aún se mantiene inalterable y que nunca envejecerá, pobre Carlos (ex-Carlomonstruo... o no) , el primer grupito con el abrupto y el primer enfado: "si no vienes al ensayo estás fuera", jajaja.

Los Beatles, esos cuatro tíos que tanto tendrían que decir de nosotros, pues en una época nos creímos Lennon/ McCartney. Mucho más que eso. Las primeras borracheras (carrera de culos incluída), las canciones de alcóholicos impertinentes (aún recuerdo vagamente "Que me den por culo" o "Joaquinito tiene prejuicios") ¡Qué época la del Salvador!, fue la época donde una guitarra (la mía) era la que más rulaba por todo el Salvador, un Salvador de primeras despedidas a la francesa (la perfección llegó en la feria), de transexuales adoradores de Satán, de Macumbas sexuales, vimos la desintegración de tipos como David el "pajo", o nuestra visión apocalíptica de David Risto en una cuneta. ¡Ah! divino humor negro; época de nuestras teorías (veo que sigues en forma), de nuestras salidas y retruecanos": la de "ahora vengo que me voy a echar un cubata" y muchas más.

Eva, siempre la eterna Eva y nuestro pacto de no agresión. Luego las mujeres, sin quererlo nos alejaron. Y eso fue todo, o no del todo. Siempre quedan las brasas del fuego. Una noche fue. El lugar no lo recuerdo, como los buenos (y beodos) tiempos.

Son tantas que ya casi no caben. Yo espero que el transexual y macumba nunca cambien y nunca se olviden, que sigan reseteándose, reiventándose... por el bien de la humanidad.

Este es mi pequeño homenaje, buen amigo. Para que quede para siempre testimonio. En fin que lo mío no es la literatura: ¿Cuando Transexual adorador de Satán encontró a Macumba sexual? Joder o mejor dicho (o bien dicho): mierda.

James Dean lo logró

2009-03-21T16:26:00.001+01:00

James Byron Dean dejó o mejor, esparció su huella, tal vez el talento, pero sobre todo sus rúbeos sesos sobre el salpicadero de su flamante buga spyder 550, en el año 1955 de nuestra era.

Quizás nunca lo supo o si, pero por este hecho pasó a ser leyenda viva y despanzurrada de la meca y el meco que se llevó, del cine de todos los tiempos. Cobarde o no llevó hasta sus últimas consecuencias con el método aprendido en el Actor´s Studio de N.Y, su ficción demasiado real de ser maltratado, castigado y rebelde… pero de la necia causa que nos representó finalmente, sin guión, sin maquillajes, a lomos del relámpago de hierro que era su spyder 550… despanzurrado.

Sus familiares, amigos, conocidos y allegados le recuerdan con una mueca trágica y piden un padrenuestro por su desdichada alma… y una reflexión: Dean nunc a halló su edén, y… ¿necesitamos de mitos que se dejen su alma en el salpicadero? ¿Somos todos un Dean sin llegar a serlo, con ansias de probar la muerte? ¿y de que sirve dejarte la locura en la cuneta cuando aún no hemos celebrado la victoria sobres los cuerdos?

¿Debemos darle la razón a ese funcionario con disfunción, aburrido y triste, cuerdo de su verdad con ínfulas de emperador estulto; al político apopléjico que se inventa prohibiciones prohibitivas a la vida, el juez apenado que ejecuta penas imposibles y el verdugo del mendrugo duro como piedra que olvida la poesía bajo su hacha?

No, no quiero ser James Dean y sí, por ejemplo, Marlon Brando. Vida plena, como su calva obesa, con su último deseo en marcha sobre un tranvía en París, aunque hubiera apadrinado tangos y monstruos al final de sus apocalipsis. No quiero ser un Dean cualquiera porque sólo hubo uno… y demasiados.

Que la locura, ésa de poemas y girondos, nos salve de nuestros monstruos cotidianos, sólo pedimos.

Barcelona

2009-03-01T01:42:00.001+01:00

Barcelona es más que un metro oscuro
en la espesura de un bosque.
Recorrí todos sus versos con tu imagen
clavada en tu andén 9 ¾ melancólico.
Ése tan invisible para el mundo.

Barcelona es más que una lengua imposible de pronunciar.
Son todas nuestras lenguas viajando a la velocidad de un metro
con tanta prisa por llegar a una noche impenetrable
como no llegar nunca a un desierto que siempre existió.
Aunque no se vea.

Barcelona es la que no vemos, la que nadie nunca habló,
sólo esa que susurrabas en sábados de sábanas dulces.

Ramblas

2009-03-01T01:40:00.000+01:00

Tras el horizonte rojo,
un paseo de circo
sobre el otoño de tus fresas dormidas
el invierno de tus manos de aguacero
y el verano de tu tacto de uva fresca.

Acojo luces en tu cintura de primavera
porque vale más el imposible de unos ojos
que un faro moribundo tragado por el mar.

De fondo, una vieja proa genovesa
llorando la tierra que perdió tras los océanos,
estatua de sangre;
más allá de su espalda,
ristras de trileros de sal,
prestidigitadores del hambre
y monstruos de circo sin seguridad social.

Y entre el gentío de sombras,
etéreas piruetas o
prostitutas de piedra
unas manos inacabables de nieve verdeadas
y un paseo dulce,
refugio trivial y perfecto
de tu profundo beso intranquilo.

Puedo

2009-03-01T01:39:00.000+01:00

Puedo escribir los versos más tristes esta noche... pero no lo haré. Y el mundo es ancho y ajeno... y estos son los últimos versos que yo le escribo... o casi.

Confesionario por horas

2009-02-01T03:46:00.001+01:00

Necesito, ¡oh musas !,
ese verso genial
que me saque de la miseria,
no hablo de premios,
no hablo de fama.
La poesía es un juego
de pétalos de lluvia,
de abrigo de soledades,
definir tu tacto.
Necesito ,¡oh musas !
ese verso genial,
creer en algo,
beber del mar,
confesar que he vivido.

Confidencias de un mueble-bar

2009-02-01T03:35:00.000+01:00

Vista del amanecer en el laberinto. Decían que si tienes una biblioteca con jardín, lo tienes todo, pero Borges sigue arrancándose sus cuencas para poder ver el atlántico sur, hasta que se decide y recita una receta de cocina de la Pantoja como un mantra porteño. Entonces, el libro despierta en un ataúd llamado olvido o polvo.
María pasa la mopa por el Aleph sin ser descubierto su secreto. Mientras, suena en la tele el Diario de Patricia y en la lejanía de una habitación inexplorada el Ave María… de Bisbal.

Strawberry fields o Lennon contándonos para siempre un increíble viaje al final de la nada.

2009-02-01T01:59:00.000+01:00

Me ha llevado años tener esta revelación, pero finalmente he descubierto que Élla (sí ¿por qué no? y con mayúsculas) es la mejor canción de la historia de la música contemporánea. Es decir, la que en estos momentos más me gusta a mí, una vez legitimada mi condición de representante (otro más) de esa brillante contemporaneidad nuestra.
¿Y por qué? ¿Y por qué no?

Pero sobre todo porque es una pequeña historia psicodélica, amable y familiar, un episodio ensoñado, conocido y confortable, y que a su vez, recuerda un relato corto de aventuras que acaba de forma siniestramente evocadora y te deja con el sabor ambiguo de un cuento de Poe, los aleteos de su cuervo. Paladeas su regusto británico de pipa Conandoyleniana adusta, te arrastra por sus frondosos bosques de fresa bucólica, que a ratos es la selva mágica de Kipling y que concluye al final de la estación ferroviaria del imposible. Todo eso es Strawberry, y también nada, porque la realidad en la canción de Lennon es siempre un juego paralelo a lo visible, a lo real.

Erase una vez un melotrón que con sus notas de un lejano país nos sumergía en el océano ignoto de lo irreal, nos invitaba a dejarnos llevar por las entrañas de los sueños, a pesar de que todo era malinterpretado en dicho reino, y aunque no importara demasiado. Dichos sueños allí sabían a trompetas, violines y melotrones, en suma, instrumentos de plástico humano, que competían todos por el premio de la naturaleza, junto al sonido arenoso de la tierra en su temblor, esto es, la batería de Ringo, y que nos arrastraba hacia el ojo del huracán, una tempestad mayor que el LSD. Allí podía revelarse el mayor de los secretos, o nunca descubrirnos la salida del laberinto, mientras sonaban cintas al revés como lluvia que vela por el destino del hombre. En medio de la niebla, o de la nada, una guitarra lejana, como la locomotora que azotaba al viento y nunca a la inversa, que se aproximaba y se alejaba, se aproximaba y se alejaba hasta que… ploppp. Sueñ… esto… cuento concluido.

He descubierto que Strawberry fields forever es la mejor canción de Los Beatles y sin mediar LSD, por lo que quizás no signifique nada, en ello radica su genialidad. Colorín colorado, las fresas se han acabado aunque siempre quede su sabor en nuestros oídos.

*Aquí les dejo la génesis de la más grande canción y observen la importancia de tener un productor/arreglista en tu vida:

La génesis de una obra maestra: http://rapidshare.com/files/192285500/Strawberry_fields_forever._La_g_nesis_de_una_obra_de_arte.mp3.html

Give peace a chance

2009-02-01T01:57:00.000+01:00

Últimas noticias:
a Lennon le sale
una úlcera en el culo
de tanto pedir la paz.

Cine 1; hoy: Funny games. -Cinefilia-.

2008-12-28T14:20:00.001+01:00

"Si tienes huevos, adelante, cierra la puerta y huye". Esta frase que bien podría (o debiera) ser el primer mandamiento a seguir por algún que otro iluso medioburgués atrapado en cierta situación desesperada, descontextaulizándonos de dicha aseveración, pudiera ser contradictoria, de hecho lo es, pero no en el microcosmos, la mini-vida animada que representa una película. Esta película.

http://es.wikipedia.org/wiki/Michael_Haneke Michael Haneke, cineasta alemán, es un intransigente de la cotidianeidad. No le interesa lo que no conmueve, lo que no arrastra de los pelos.

Desgraciadamente está en la palestra de la rabiosa actualidad, porque ya ha sido reclamado por los insidiosos cantos de sirena del cine malo yankee (el que hace remakes aburridísimos por su sistemático vacío intelectual, y que debe recurrir a la creación de otros, puesto que todo lo que les suene a éxito -esto es, rentable económicamente- interesa a sus productoras que no escatiman en falta de escrúpulos ante su autotraición a la imaginación. Una lástima.) y el buen director germano ha dirigido la nueva versión de Funny games, ahora estrenada.

Funny games es perturbadora y exasperante, por ser un terrible bocado de realidad, una bofetada terrible de insana violencia. A grandes rasgos se podría resumir su argumento diciendo que una familia pija viaja hasta su lugar de residencia vacacional y son abordados por otros pijos existenciales que sólo hayan remanso a su hastiada vida de vacío, en el implacable juego macabro del sufrimiento ajeno que les proponen a sus huéspedes. Si bien, pudiera pensarse, al menos un instante, como me ocurrió a mí, que estamos ante otra peli más de psicokillers que consumimos sin más, o que fuera ese film que conocemos hasta la saciedad, de pseudosuspense repetitivo y que suelen despacharnos los fines de semana al mediodía, por las cadenas privadas. Craso error.

Esta película tiene grandísimos aciertos. Buena música, gran fotografía, grandes interpretaciones, brillante modelo narrativo (que crea polémica por su ritmo), fantástica ambientación de las sensaciones de miedo, desesperación, exasperación, reflexión en el drama propio, violencia...

Una historia de la que nos pretenden hacer partícipes, a través del arte cinematográfico de sugerir más que de mostrar horror, miedo y sangre, como bien nos tienen acostumbrado el manido género del psicokillers, manido a pesar de ser un subgénero joven, relativamente joven.

Funny games pretende dar una patada en los intestinos, o más abajo, en los cojones, para que espabilemos ante el dolor, la violencia, el peligroso hastío que lleva al sufrimiento. Denuncia a una sociedad sin alma (creo que va más allá de la clase media burguesa), sin esperanzas que está próxima, que podemos ser (si no lo somos ya) nosotros mismos. Pudiera pensarse que ya lo hicieron muchas películas, literaturas, el arte... denunciar la postmodernidad, hace incluso ya varios años, pero creo que nunca es suficiente. Siempre olerá a podrido. Siempre habrá que denunciar. Por ejemplo a una sociedad que vive en una caja de huevos rotos y podridos pero que no hacen nada para aliviar tal suciedad.

Poética poética

2008-12-19T23:02:00.000+01:00

Mi poesía nada explica,
se bebe,
se come,
le hago el amor.

Mi poesía es fruto del azar:
mil borrones de un soneto facilón,
escrito en el reverso de una quiniela imposible.